Помню, тогда ещё, как всегда, бля, не вовремя, Лёха позвонил. Говорит, выйдет трек-то?

А мы, то есть — уже, получается, я. Лежу, такой, и понимаю, что нихуя уже не выйдет. А трек — да, вот, пожалуйста, куда он, бля, денется.

Не по негру крест
Позвоночник хрясь

И всё. Как когда зубы сводит просто от скрипа металла, когда организм передёргивает только от мысли о соприкосновении с ним. Так же всё внутри сжимается от приближающейся неизбежной тьмы.

И всё дальше в лес
Гуще мрак глубже грязь

И всё. И как там у Васильева было «если б я ждал, что меня ждёт, я бы вышел в окно». Ретроспективно это всё абсолютно невывозимо. Тьма и пустота. Время просто заполняет их. Картинку какую-то вставляет.

В небеса ползком
Что мне зной что град

Всё.

Гололёд бурелом
Невозврат невозврат

Невозврат, невозврат.